Budino
di riso,
composto
al mattino,
sformato
in piccola ciotola,
pronto
per il passero.
Cerimoniere
ha lasciato
in
scansìa
quindi,
intabarrato,
ha
svoltato l'angolo.
Io
dormivo
con
un unico occhio
e
tre battiti
il
cane non ha abbaiato
il
cavallo nitrito nella stalla
solo
l'alba
ha
atteso un attimo
che
chiudesse la porta
senza
luce.
Ladro,
non ha rubato
neppure
il profumo di ascelle
che,
lento, è rimasto
fra
stuoia e cuscino
e
il suo giallo d'urina
nell'acqua
del vaso
riflette
tiepido
il
sole avanzato
Più
freddo è l'inverno
ai
bordi del lago che ghiaccia
più
aspro il vuoto
che
lascia al bordo
dei
corpi.
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